Sorvia, era meu. Conjunções são in-

capazes de solver séries caóticas. Que se dão.

Como pandemia que atravessa fronteiras sem

reconhecer guaritas. Metonímia alguma bas-
taria para nomear o es-
panto frente à morte – súbita. Ou

nem tanto. Foram lançados às urtigas. Re-
ceberam trato de polé. Encenaram nau-

maquias com mais de três mil barcos. Havia

corpos nus, enviesados, sincrônicos. Mas o

corpo de polícia. Mas o

corpo des-

troncado se dá por

trocados – tits for tips. Meta-

nóia. Pensar além. Não lugar. To-
da uma escatologia. Desacato.

Corpos coletivos que engendram sin-

fonias de alarmes – mil. Composição in-

cidental de vestígios sonoros emitidos por vizinhos –

mil. Berro. Berro é inserção territorial, dilatar o es-

copo do corpo, comoção cortante, crescer. Ar-

regalar os olhos, ostentar o branco dos olhos, a-

firmar-se. Corpo, usina que se esgota, sina do epi-

táfio, viver mata. Espavento e zás. Mudos. Pan-

tomima é o que nos resta – não temos prática.

Desnutridos, exangues, expelimos o que ainda.

Ainda. Espanto. Vento. Nuvens que se assemelham a

tecidos animais. 
Saímos da vila em vilegiatura e 
voltamos pra vila – sem mais. Como verdadeiros 
bufarinheiros em 
desbum, repassamos bu-
gigangas de toda sorte, toda espécie. Brincos 
forjados com os restos empilhados de 
Purpura haemostona, molúsco do qual 
se extrai a púrpura a partir de uma

secreção branca que 
se deixa ao sol. Calor.

Com o estio acabamos por es-

boroar, pul-

verizarmo-

nos. Não.

Cinco noites passarei sem

dormir. Sonho há de

tomar de vez os

lapsos da a-

tenção. Não.

Antes me

candidatar à a-

nimação sus-

pensa. Poesia não é ver-

bo, tampouco substância. Olhos

soltos nas órbitas não decidem em que 
focar. Estrela d'alva. Considerar. Estrela d'alva

não é estrela. Estou no Rio de Janeiro, que

não é rio. Céu cruento. Entremeio das

vontades. Batem palma sobre as anfractuosidades

amenas do areal. Não sou nenhuma virgem vestal.

Sei que ondas de choque apagam incêndios. Efêmero.

Cobras superaquecidas devoram a si

mesmas. Oroboro é a

morte. Infinito é o

fim.

Mão que escreve, eu

corto. Sangue não há de correr dos

coágulos des-

localiza-

dos.