De tanto fumar,

tanto comer,

de tanto beber, tamanha a fissura na

manutenção da espécie. De tanto tempo dito à

toa, uma coisa dura. Uma coisa dura

pode surgir em mim,

pode começar a crescer,

pode me matar.

Quanto à repetição, o que é que diferencia o

vício do trabalho? Estremeço, que preciso ir a-

lém. Me chamam, os

meandros.

Quero descobrir

tudo que é

força –

tua força, on-

de se mostra.

Camada sobre camada. Híbridos acabam por

desgovernar os silogismos. Penso num velho amigo.

Ele adora a palavra palimpsesto.

Camada sobre camada, eis que se dá o

sumiço. Desperdício nos apresen-

ta nosso destino.

Há nas manhãs certa luz de uma leveza que revela a

fina camada de detritos que recobre os

objetos da sala.

Sim, estremeci, não sei bem se

pelo frio ou

pela reflexão.

Mas não é tudo reflexo?

À revelia do que se diz revel, o

rebelde sofre de contumácia, ob-

sessão tremenda.

Meus costumes.

I.

Bom disso é que en-

quanto a voz interna, voz íntima da leitura, no que

suspensão, segue sem se dar conta que o

devaneio vai,

na parelela, fica nada. É música que se confunde

com o som da Urbe. Quando bastaria o toque

para o jorro – se dar. Te vejo

antes que o gozo nos

cerre os olhos.

Tempo é o que ex-

cede, também o que é

sede, o

que vai, i-

nexorável.

II.

Quis ser discreto, pé ante pé.

Tentei até passar despercebido, i-

napreendido. Estalando, meus calcanhares

me denunciavam. Pensei na musicalidade

própria do deserto. Há poucos elemen-

tos no entorno. Dificuldade está em

compor o que parece a dança da umidade,

miragem. Quando não, o

foco a oscilar, o

que tornava sua visão

sôfrega.

III.

A musicalidade própria do deserto

tem poucas vozes. Há mesmo

poucas vozes no en-

torno –

como disse. É um naturalismo vão, não

fossem os pequenos ciclones que levantam suas

areias, como se por querer, como se vontade. Há o que,

tendo sido,

é. Onde, não se sabe. Mindscapes.

IV.

Mal paridos partem pra onde

só o vento. Solitários perambulam –

onde não.

Tela de computador é

não lugar,

feixe.

V.

No escuro de meu quarto, a presença daquela tela se

destaca, luminosa. Não consigo distinguir o que vem por trás dela,

seres virtualizados pela sombra.

O digital tem sua maneira particular de causar distorções

visuais, pequenas fissuras, o

craquelado específico do

pixel.

Não consigo distinguir o que vem por trás da tela.

Uma fração polpuda de acontecimentos

se mantém ali, apartada,

nesse campo do excedente.

VI.

Tempo é o que excede. Também o que é

sede, o que vai, i-

nexorável. Mas não é que vá para um 

lugar específico.

Há sempre possibilidade

na iminência do esforço. Que seja inútil,

tempo discorrido em nada,

como se houvesse nisso a proposição da passagem.

Reiteração, passagem tautológica, a

que passa, e

só.