Exercício do tempo, todo berro 

mudo. Náusea da superinformação – fos-
se razão fumegante a analisá-la. Sob o tom

vespertino do hibisco em 
chá, o que e-
xala.

Soubéssemos nós a sensação do olhar 
quando a cara dura. Mecanismo plenamente in-
dependente. Na face, de fato, o i-
nominável.

Quando são aristocráticos – os
tiques. Toque de TOC. Toda foto, tudo 
que é tipo de desafio ao 
tempo está fadado a 
perecer. 

Se o tempo está 
fadado a perecer, daí 
supõem questão. Missa à metade não 
basta.

São trejeitos trespassados por 
temas como o-que-vão-pensar. Pensar em vão. Pois

se compõe com o dentro, quão 
centro é qualquer in-

put? 

Linguagem imputa as-

seios antes não

tomados.

O-que-seria.

Entropia, palavra que tropica, tropeça. En-

tropia, atribui sentido às transformações ir-

reversíveis. Seta do tempo, o confundir-se

das coisas, fricção. Fricção aquece os corpos.

Energia cinética – nós como nós, aglomerados de

moléculas. Fresta solar a atravessar o

quarto – a pousar em meus

olhos.

Há fricção nisso? Torpor algo amniótico, um

calor afável. Levanto, passo alheio, como quem

presta homenagens à solidão. De repente,

percebo que faz calor. De repente, percebo o

ventilador em meio à tempestade. Que

papel. Tudo voando, ventilador ir-

risório.

Mas tudo é gravidade, tudo se atrai. Tudo é muito

corpo, tudo é mistério. Mister reconhecer que Deus

tem muitas faces, não tem nome.

Híbrido tem

existência au-

tônoma.

Passada a tempestade, instalou-se um

nevoeiro. Enxergo meus

passos através dele ou

fora de foco.