Erotismo é onde, o que se diz, apolíneo e

dionisíaco, essa dicotomia se desfaz. Belo é também

simetria. A pulsão é cega – comer o belo. Devorá-

lo. Beleza ostenta a sacralidade dos daemons, potên-

cias da natureza, tendo dispensado o ha-

lo –

por vezes.

Quantos infernos ainda hei de pers-
crutar antes de perceber que

arquitetura acalma? Despedida an-

tecipa o dia do encontro – dada a

fatalidade. Frio seco não adentra os

corpos de maneira tão in-
cisiva.

Umidade é canal.

Quando só, estou só – quando os lábios 
secos. Não há negociação. Toda a eloquên-

cia enredada. Faces quase a engatilhar a

paranoia. Verbo que se demanda é

vão. Palavras ao ar, ain-

da a voz do

solitário.

Imperativo íntimo, voz que se pode chamar,

por vezes, musa. Essa voz que se ouve, na verdade,

com a memória filogenética – será imaginação? Voz inaudita,

que tantas vezes passa por capricho, o

melhor deles.

Confabulo, então, os porquês da ação. Que fazer com a i-

maginação?

Não sou nada yuppie,

nem comuna.

Não me classificaria a-

teu, tampouco ortodoxo.

Não me enxergo exatamente conforme o que se espera de um

brasileiro. Não sei onde é que pega o tanto de portuga,

de árabe,

quiçá.

Sou tudo isso e mais, em série, até o ponto em que me torno o

inominável. Fernando, omitiria até o sobrenome.

Fernando, com a arbitrariedade desse nome,

escolhido por meus pais – tênue

carapaça.

Pois com todo star system, com todo gozo

da identidade, não se pode esquecer que a Madonna tem um irmão

mendigo. MDNA, era o nome do álbum. Euforia é tudo isso. Eu,

espectador privilegiado de meu próprio drama.

Terceira ou Quarta fila. Não ficar muito em cima.

Cuide do figurino você também, platéia!

É o avatar negativo do messianismo, isso. De que serve teu sonho?

Pode ser a blusa a desbotar, posso ser eu.

Por não poder permutar a mim,

compro outra blusa. Sonho não serve. Vou,

talvez em voo – sem cabos

de aço.

Tampouco nervos.