I.

Palavra como antimatéria – a que prolifera seu fim.

É de conhecimento geral que, sim, eu digo sim, algo se cria –

ouvi falar que o hidrogênio, não sei. Bota bonito nisso, babe.

Mas silenciaram a candura daqueles prolegômenos tardios.

Bota boneco. A vida toda, liturgia das horas.

A vida segue, não – a vontade de que a frase estanque

nesse ponto. A vida segue, não diante dos meus olhos,

nem por trás. Tem o jornal, a novela e a

morte. Tem essa novela, aquela outra e a

morte. A vontade – o

substantivo mesmo.

II.

Reminiscências bastante indefinidas perderiam a aptidão de

pulular em um contexto tão estritamente tomado na a-

cepção mais pura. Clica. Clica. Clica. É o que te dão de

melhor, até que a LER nos salve.

Frases de efeito, a dignidade que têm, o charme, nada disso

importa, são sombras de outros tempos. Palavra como antimatéria,

ou melhor, como antimatéria e matéria em sua dança fatal.

III.

Quem descobre a melodia? I see trees of green, red roses too.

Não, não, nada disso. Quem dera, talvez. Talvez.

Toda a potência que tem esse lugar onde se dá a vida. Se não –

a vontade de que a frase estanque nesse ponto. Se não fossem as

contradições, não sei. Se não fossem as contradições,

estaríamos perdidos. Estaríamos –

e toda representação possível

do riso.