Da caixa de 
Pandora, 

ninguém sabe.

Fica a cara 
de careta das 

carola.

Nóia, nóia,
pura nóia.

Nada não.

I.

Cornucópia é corno ao revés, fora de combate, recheado de insumos.

Cornucópia é avó distante da corneta, voz no além.

Cornucópia como entremeio entre impulso e o que não se vê, fértil e viril

sua assunção.

Cornucópia como lembrança da ameaça constante da cabeçada.
Quando alheia à cornucópia, cabeça passa a outras funções, mais

sinuosas, duvidosas.

Hoje, quando mais cabeça, passo aéreo, chão distante. Céu

cantando, voz tão doce, Vagarosa. Assim tropico,

peco,

tropeço.

Uma vez alçado, ao chão. Caio, splash, o que

surpreende. Água salgada e inesperada, a-
lém de seus domínios. Fosse apenas maresia, sol nos trópicos, até 
relaxaria.

Torpor até. Mas não durou o devaneio. Quando me dei conta do que era

de fato a maresia, ao meu redor, tudo que havia ameaçava perecer. Oxidando,

tudo corroendo aos poucos. O que de ferro, não mais inquebrantável.

Resta um não lugar, onde não situar nada,

nada. Resta um Reator no peito, presença abstrata de um

ciclo mas, por hora, afasto o que há de mito, o que ad-

mito no divã.

Estanco o passo e lanço a

plenos pulmões um im-
propério. Bato o excesso de poeira que

trajava.

Sigo em plena quarta-feira, civil, nome e sobrenome registrados.

Não passa nada. Tempo, que não se refaz,

se faz, de novo e de novo.

II.

Por falta de parâmetro, resgato técnica antiga de medição, que 
não diria cronológica. Medito o que prossegue numa clepsidra, que

pelas convergências motores, por evidenciar a liquidez do tempo,

por se dispor à repetição, de lá pra cá,

de lá pra cá, serve ainda à finalidade.

Relógio d'água

evidencia a resiliência, não do tempo. Água toma forma e

toma outra e assim passa como várias outras matérias nem sonhariam em

fazê-lo. Isso é tema que ninguém sabe.

A bem dizer, hora passar, nunca ninguém viu, só no que ex-

terior. Tempo espesso em que tudo pas-

sa em que percebe-se a plasticida-

de do ar, outro elemento, ainda a

conduzir o estertor, melhor que a água.

Elementos, tão solitários.

III.

Entrever o entrevero seria aceitar a opacidade.

Em seus olhos, vidro fosco, seu olhar teve a duração do chiste, a

pairar solene. Disse tanto, aquele olhar de quem percebe a lobotomia silenciosa

atrelada aos anos de pequenos luxos, beijinhos,
chamegos.

Sobre os córtices, sobre o que podem fazer, acumulamos ao longo do tem-

po uma série de ceceios. Tudo é função do tronco, tudo é desdobramento 

das funções elementares, respeitando a filiação. Esse é justo o tanto que 

se compartilha com todos outros mamíferos. Começo então a farejar.

Eu, Momo, lhe ofereci uma gargalhada,

como quem troça, como quem diz com sua boca suja,

pau duro e xota inchada é tudo vascularização, 
tudo tem origem nos progenitores hematopoéticos.

Na deixa, indaguei: quem és tu? Agora, medito nisso. 

Espanta a prepotência da questão.

IV.

Sofríamos a vontade, isso era tudo. Nenhuma quintessência quimérica iria

resgatar-nos. Dia dos que passam, quando fábula e fato se autoanulam, vorazes,

na faena. Quando já adiantado o rito da tourada, sobrevém as estocadas.

Se torna necessário inverter pra além do açúcar.

V.

Depois, meditação. Só a parcimônia irresoluta do

voyeur, só isso poderia me safar, a obstinação que faz o

voyeur projetar intimidade no que estranho, acrescendo as-
sim literalidade ao tipo de troca oblíqua que então se dá,
afeto que nem sempre se quer.

Tudo o que vem daí, todo o vai-não-vai, interrogação não 
falta. Me torno algo aflito, algo alheio. Como resultado, um espelho se parte em 
sonho. Peso a tradição nas loas do desprezo, nas investidas involuntárias do 
signo.

Qual é o momento em que se pode desconhecer? Inverter muito mais

pra além do açúcar, arte complementar que se demanda ao

ler estrelas em dia nublado.

VI.

Foi quando aquela mão quente pousou sobre a minha, engano que a-

calenta. Haveria redenção? Ela tinha cabelo vermelho,

não se poderia dizer ruivo, jaqueta vermelha.

Sorria. Perguntou sobre a confusão do tchau e do te amo em

certos sotaques, dicções. Pura anilina.

VII.

Tempo, que não se refaz,

se faz, de novo e 

de novo.