Desconheço o turvo dos meus olhos quando a-

cinte. Acerto o passo, lá pra cá, no susposto palco

do mundo, teatro de sombras. Matemática inventa um

sinal para o que se aproxima, também inventa o zero.

Cientistas inventam o tubo de raios catódicos,

luz fria, onde se dispunha um forno. Tipo estranho

de meditação, nos anulamos nele. Mas

invento um som, um jeito. Ave tela aberta, conce-

da-me o esquecimento. Eis a omoplata ossuda a

sustentar o plexo. Corpo dilatado, à revelia de

qualquer propriedade específica do barro.

Sinapse como ápice da diferença de velocidades.

Estalos, assim como vagalumes, no vai e vem.

Pois há desdobramentos infinitos para o mais sutil dos

signos. Narrativa é tique, à beira sempre de tornar-

se autômata, quando escala de cinza. Cegueira 
Branca. Atmosfera é mundo sem teto. 
Atma é sopro vital.

Blue.

Azul.

Tudo o que tenho pra fazer com meu tempo.

Certa melancolia nisso. Doce vertigem de estar ao

léu no espaço. Desvio para o vermelho.

Vertigem das coisas. Desvio para o vermelho,

indício de que os corpos se afastam. Ventre que nasce.

Voz, foz do orgânico.

Certa melancolia.