I.

Que confusão.

Mas toda essa bagunça é
também uma delícia,
pelo que abre. O
sopro.

Massa mode.

Aí você pega o impulso e a
recompensa, junta os dois,

gruda bem grudado. Já foi.

Vazou.

II.

Bricávamos com as 

máximas. Gozávamos com as 

palavras de ordem. Mas o 

processo é esse mesmo. O 

processo não é propriamente o 

bem. 

Mais uma vez. Mais uma vez. 

Calma. O excesso me com-

põe. Ofereço-me em 

sacrifício à neurose dos 

homens. Consumir 

cada milímetro 

cúbico de um 

corpo não in-

teiriço. 

Seguir, seguir. Nada a 

fazer, ou seja, tá tudo em 

aberto. Um berro. Um suspiro. 

Uma fala reticente.

III.

Encaro nesse momento
uma série de possíveis de-
turpações da ideia de pas-
sagem ao ato. Evadir-se-me.

Todas essas causas que dan-

çam ciranda comigo 

no meio. Com as 

tundras no ho-

rizonte. Um 

frio que 

dói. 

Não é razoável recorrer a 

supostas analogias com ritmos 

que nunca foram ditados.

IV.

Mas vai dizer o que é
de valor. Como escrever a
linha de baixo de um 

reggae? Digo, não em
notação musical.

Como viver a
linha de baixo de
um reggae? 

V.

O que há é o que há.
Verdade. A gente tem
que reconhecer que is-
so já se dizia, há

muito. 

Não há quase nada. N 

reações diferentes. Agir. 

VI.

Fogo mesmo é que o único 

amor incondicional é o que a 

gente nutre pelo
sintoma. 

Uma palavra. Qual?